Ese fideicomiso, activado cuando me casé, había crecido hasta superar los 900 millones de pesos.
Cada flor. Cada cena. Cada promesa.
Una estrategia.
Héctor no se casó conmigo por amor.
Se casó con mi dinero.
Luego el abogado acudió al juez y reveló un pago de cinco millones de pesos a una empresa pantalla vinculada a su cuñado, realizado tres días antes de la vista.
Agentes federales entraron momentos después.
"¡Oficina del Fiscal General! ¡Nadie se mueva!"
Rodearon a Héctor. Intentó alcanzarme, pero un agente lo tiró al suelo antes de que pudiera tocarme.
"¡Mariana!" gritó. "¡Diles que paren! ¡Lo devolveré todo! ¡No te lleves a mi hijo!"
Le miré desde arriba.
"No eres un padre, Héctor. Eres un ladrón que usó mi soledad para abrir una caja fuerte."
Mientras lo arrastraban, un dolor agudo me atravesó. Un líquido caliente resbaló por mis piernas.
Se me había roto la bolsa.
Mi bebé estaba llegando en el mismo lugar donde intentaron destruirme.
Doña Catalina me atrapó antes de que me cayera.
"No te soltaré", dijo.
Me llevaron a un hospital privado en Polanco. En la ambulancia, Catalina me lo contó todo. Mi nombre real era Mariana Aranda Salcedo. Mi padre murió cuando yo tenía tres meses. Enemigos del imperio empresarial de Catalina habían quemado una propiedad familiar, sobornado a una enfermera y hecho creer que su bebé había muerto por el humo.
Pero me habían capturado vivo.
Cambio de nombre.
Enterrado dentro del sistema.
La entrega duró siete horas. Catalina se quedó conmigo, secándome la frente y susurrando:
"Ya casi está, hija mía. Ya casi estás en casa."
Cuando mi hijo lloraba, algo dentro de mí se rompía y se reconstruyó de golpe. Lo colocaron sobre mi pecho y se calmó contra mi piel.
"Mateo", dije sin pensar.
Catalina se tapó la boca.
"El nombre de tu abuelo era Mateo."
Lloramos juntas entonces—no como heredera y reina, sino como madre e hija.
