Algunas frases deberían doler.
Daniela remueve su café sin beberlo.
"Mamá dice que estás destrozando a la familia."
"Mamá dice lo que le impida mirar lo que hizo papá."
Daniela susurra, "Ha sido horrible en casa."
Sientes que el viejo reflejo se levanta.
Preocupación.
Responsabilidad.
El impulso de arreglar.
Luego presionas los pies contra el suelo y dejas que pase.
"Siento oír eso", dices.
Daniela levanta la vista, sorprendida.
Eso no era lo que esperaba.
Esperaba que le preguntaras qué tan mal, qué había pasado, qué necesitaba, cuánto dinero, qué podías hacer.
No lo haces.
Traga saliva.
"Me culpa a mí."
"¿Por qué?"
"Por montar un escándalo por el asiento."
Casi te ríes.
"Interesante. El mes pasado, fue culpa mía."
Entonces llora.
En silencio.
Menos dramáticamente de lo habitual.
"No sabía cuánto pagabas."
La miras fijamente.
"Sí, lo hiciste."
Niega con la cabeza.
"No el total."
"Pero sabías que era yo."
No puede negarlo.
Te inclinas un poco hacia delante.
"Dani, necesito que entiendas algo. No estoy enfadado porque quisieras cosas bonitas. Estoy enfadado porque pensaste que el amor significaba que debía desaparecer para que pudieras tenerlos."
Her tears fall faster.
“I was jealous of you,” she whispers.
That surprises you.
“Of me?”
She laughs sadly.
“You think being the favorite feels good? It does when you’re little. Then you realize nobody thinks you can survive anything. Mom babies me. Dad shows me off. You actually built a life.”
You let the words sit.
They matter.
But they do not erase.
“You still hurt me,” you say.
“I know.”
“You still used me.”
“I know.”
“And if I forgive you someday, it will not mean I become your wallet again.”
She nods.
“I know.”
For the first time in years, your sister sounds like she might actually know something.
Sales de la cafetería sin abrazarla.
Eso me parece cruel.
También se siente honesto.
Tus padres no cambian tan rápido.
Tu madre te hace sentir culpable.
Tu padre guarda silencio.
